
En 1969, el Secretario de Estado Mao ordenó la construcción de un segundo Beijing debajo de la superficie de la ciudad original destinado para acomodar a los 6 millones de sus entonces habitantes para que en caso de guerra nuclear, la gente tuviera todavía un lugar donde jugar al Mahjong mientras el resto de nosotros arderíamos hasta la muerte bajo un baño de lluvia ácida. La guerra nunca llegó pero la ciudad sigue ahí.
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Si hemos de hacer caso a lo que dicen los periódicos, el viaje del Papa a Israel no finalizó con un resultado satisfactorio, al menos para los políticos locales. El emisario de Dios en la Tierra plantó sus pías posaderas en Tierra Santa, dijo algunas de las cosas que Peres y Netanyahu querían oir y alguna que preferirían haberse ahorrado; lo de la admisión de un estado palestino, sin ir más lejos, o lo de la escasa presencia del cristianismo en la región.
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Hace dos años me tocó acompañar a varios miembros del Opus Dei a Israel por un trabajo que tenía entonces como periodista de viajes. Entre pijos evangélicos intentando salvar mi alma eterna y varias expediciones aburridisimas a lugares como el mar de Galilee (un lago) y Tel Aviv (un poco como la parte moderna de la Diagonal en Barcelona pero 20 veces mas grande), no era para tanto.
Sin embargo Jerusalén me gustó. Hay algo en la caótica convivencia de autenticidad y el comercialismo de parafernalia religiosa más descarado que marea y a la vez encanta.
Quizá visitar Israel con el encargo de retratar una peregrinación católica no sea tan emocionante como ir a retratar cómo caen las bombas y poner en peligro la vida, pero supongo que me permitió tener una perspectiva más clara del conflicto a través de las vidas cotidianas. Porque al final, haya guerra o no, en Jerusalén, situado a unas dos horas en coche de la franja de Gaza, la gente vive, come, sale a tomar copas y muchos de los trabajos de sus habitantes se sitúan dentro del sector turístico que rodea a la 'experiencia espiritual' de las tres mayores religiones monoteístas.
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Hace dos años le pedí a mi madre su bolsa de viaje. Es perfecta porque cumple los requisitos de tamaño para el equipaje de mano de todas las líneas aéreas, además de que es lo bastante grande como para meter la ropa de una semana, el ordenador, libros y toda la porquería que quieras gracias a los bolsillos que tiene. La usaba un montón, era la bolsa de viaje perfecta. Mi mamá me la pidió de vuelta y al cabo de dos años decidí devolvérsela. Vacié los bolsillitos, la puse del revés y, ¿sabéis lo que cayó de repente? ¡Un puto cuchillo!
Llevaba buscando al pequeño hijo de puta desde que lo compré en un poblado Uygur al oeste de China. Está afilado como el infierno y tiene sospechosas inscripciones en árabe. Lo primero que me vino a la cabeza fue: “¡No quiero ni pensar lo que me habrían hecho si llegan a dar con él!”, y lo segundo: “¿Cómo DEMONIOS no lo pudieron ver?” ¡Esta bolsa ha pasado por los controles de seguridad de los aeropuertos de New York, Londres, París, Beijing, Shanghai, Berlín y dios sabe dónde más y ninguno lo ha podido detectar! Se lo comenté a unos amigos, a ellos les pareció la mar de normal y pasaron a relatarme situaciones parecidas. Aquí os dejo una lista de cosas prohibidas que pasaron sin problemas por los controles de seguridad y otra aún más ridícula de productos que les fueron confiscados siendo completamente inofensivos.
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El viernes pasado nevó en Madrid un poquito más de lo que se esperaba, así que cerraron el aeropuerto dejando a los pasajeros tirados sin posibilidad de volver a casa, la mayoría tendidos sobre unas cuantas bolsas de viaje, durmiendo en el área de retirada de equipajes y, en general, abandonando todo amor propio y sentido del decoro.
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